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Les tombeaux d'encre

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Les livres non publiés
Sillonnent les ruelles étroites
Des médinas hantées
Et des esprits qui boitent.

Ils sombrent dans les regards
Des misérables et des bavards,
Et par-delà les océans,
Se fient au sel du néant.

Ils voyagent parmi les étoiles,
S'accrochent aux noms sans renom,
Sous les gifles qui déchirent la voile
Et les méandres des grands « Non ! ».

Pages enfouies et orphelines
Dans les champs recouverts de mines,
Ils exhalent parmi les ruines
L'odeur des cendres des millénaires.

Des cités au souffle antique,
Des nuits sourdes des cavernes
Aux froids silos nucléaires,
Ils sont l'ultime guerre punique.

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